YO TAMBIÉN SOY PROGRESISTA.

Mi joven experiencia con la vida hace que a día de hoy me considere una chica de derechas. Al igual que a cualquier joven de mi edad ,independientemente de cualquier ideología, me intereso por mi ciudad, me preocupa lo que pasa en mi país y quiero que este evolucione. Como veréis puede que estos propósitos coincidan tanto para un joven de izquierdas como para, como es mi caso, una chica de derechas.

El problema ocurre cuando se asocian términos a ideologías concretas. Hoy en día al situarte en una corriente próxima a la mía, por ejemplo, inmediatamente eres definido por los tópicos que rodean a las ideologías españolas. Inesperadamente y sin quererlo, al ser de derechas serás calificado como "facha" "antiguo" "carca" "retrograda" e incluso "pijo" siempre con sus excepciones,  no todo el mundo es participe de ellos.  Puede que alguna vez en su vida se hayan topado con un prototipo que reuniera todas esas características pero en mi caso esos tópicos no me representan.

Yo me considero progresista y os sonara raro, claro, ya que la izquierda ha decidido apropiarse este término. Solo ellos son el motor del cambio y se equivocan. Yo creo en la evolución, en el desarrollo de un país, no le tengo ningún miedo a nuevas reformas y a cambios si sé que estos repercutirán de una manera positiva, no me considero para nada inmovilista y conformista. Es más, algún que otro que se hace llamar "progresista" debería revisar lo que verdaderamente conlleva este término. Colaborar con un régimen que coarta las libertades en Venezuela o apoyar a un asesino terrorista no es que se asemeje mucho en cuanto a lo que el progresismo se refiere.

Lo mismo sucede con las políticas sociales y de igualdad ¿Desde cuándo la igualdad de la mujer con respecto al hombre es propiedad exclusiva de la izquierda?¿Acaso yo no quiero igualdad?

Yo no quiero que por el simple hecho de declararme de derechas tenga que esperar sentada a ver la vida pasar, viendo como otros que se sienten moralmente superiores a mi destrozan el país. Por este motivo y otros más, le tomo, le quito o como queráis llamarlo, la palabra a la izquierda, yo también soy progresista.

TÚ.

Tú, ingenua y modesta chica

Tú, ambiciosa y amable niña

Tú, rencorosa y gruñona chiquilla 

No te olvides nunca de ti

Recuerda a tu familia

Acuérdate de mí

Lo conseguirás, cariño mío

No llores por lo que yo ahora me río

No sufras por lo que un día olvidarás

Paciencia, el camino es largo

Guarda la calma, respira,piensa 

Te prometo amor

Te prometo ilusión

Te prometo amistad

Ríe, llora, canta, lo conseguirás. 

Tú, graciosa y coqueta muchacha

Tú, agonía y pesada cría

Tú, servicial y tierna chica. 

Lucha por tu sueños

Lo conseguirás, te lo prometo. 

Querida Belén Esteban.

      Supongo que no te hará falta presentación Belén, doy por hecho que mis lectores te conocen, los índices de audiencia de tus programas me lo confirman.

       Ya sé que no tienes la culpa de que la gente te vea, tú eres famosa porque el público te ha dado el derecho a serlo. Te escribo a ti, porque tú eres el modelo, el modelo de la ignorancia, del analfabeto, del vago, del canalla... y, me asusto. Me ruborizo, sí, y me cabreo si es necesario, no porque tú seas la única persona que reúna todas esas características, sino porque tienes detrás de ti a un sequito de más de seis millones de espectadores que te escuchan todos los días, que te aplauden si es necesario, que se ríen contigo, y lo más sorprendente de todo, muchos te admiran.

         No sé si por afortunada o por ingenua o tonta, ­­­­(ya sabes, aquellos que no siguen las tendencias no son considerados "normales"), no soy seguidora tuya, ni pienso serlo. Escuché hace tiempo que cuando la ignorancia se aplaude y el saber se desprecia el pueblo está condenado a muerte y por mal que me pese es el vivo retrato de esta España decadente. Solo hace falta echar un ojo a la parrilla de televisión para confirmar la situación; programas insulsos, basuras, porquerías. Aquel niño un pelín flojo en matemáticas, con poca motivación para aprender y que odia ir a la escuela, solo tiene que echar la mirada frente al televisor y verte a ti ,Belén, escribiendo joyitas como "apollo"  "responsavilidades" "alla salido", para eximirse de estudiar y reafirmarse en la postura de que no hace falta saber escribir, no hace falta saber leer y mucho menos conocer la historia de tu país. Total tu ganas una millonada y no es que hayas hecho gran cosa con tu vida, aparte de venderla por ahí.

      Los referentes, al menos yo, los suelo encontrar en personas con una capacidad superior a mí, aquellos que proyectan una forma de vida que me gustaría alcanzar, que conciben una enseñanza y, permíteme que te lo diga, tú no tienes ninguna de esas características. Pero eso es una opinión mía, al parecer hay otros que prefieren reírse con tus metidas de pata, con tus obscenidades e impertinencias.

          Esto es solo el principio del desprestigio a la cultura, al arte, a la literatura, a la historia y podría seguir porque la lista es larga, y lo peor es que nos sorprenderemos cuando estemos anclados en la miseria preguntándonos con lágrimas en los ojos que "qué hemos hecho para merecer esto". Por todo esto te pido a ti Belén, aunque no eres la única culpable, que te vayas, que eches las llaves a "Sálvame" y que te largues, por favor, vete, vete para no volver.

EL MACHISMO MATA.

Yo era la inútil, la hija de puta era yo, la exagerada, la cabrona, la estúpida, la culpable era yo.

Cada lunes un ramo de rosas sobre la cama. Sería su perdón, su manera de tapar el cardenal que me provocó, era tan rojo como las  flores y tan sucio como el motivo por el que las compró. Una rosa por cada bofetada, un clavel por cada moratón y un "Te quiero" hipócrita mientras me suplicaba que no le abandonara.

Era de él, su propiedad, su pertenencia, su manera de definirme, vivía bajo su tutela sobre la pared del miedo, sobre la sombra violenta.

Me maquillaba para ocultar aquel rostro, apagado por los gritos y consumido por el llanto,solo yo conocía mi historia, me engañaba, ingenuamente y cegada aún tenía la esperanza de que la bestia se transformara.

Me decía que iba a cambiar, me amaba, me quería, me idolatraba, me compraba la luna y las estrellas y envolvía sus palabras aún a sabiendas de que esas promesas se desvanecían en el momento en el que las promulgaba.

Aislada, mis amistades perdidas, mi familia olvidada, era para él, era su esclava, aún recuerdo sus palabras "Si no eres mía, no serás de nadie" "Si te vas, pienso matarte"

Y volvió el lunes, maldito día, la bestia no cambiaba. Ya no eran marcas, solo quedaban los trozos rotos de mi alma. Olía a flores como siempre, las margaritas, las rosas, los claveles , todas ellas conjuraban un aroma que aún me daba esperanza. Quise levantarme y no pude, quise gritar a la vida y me tropecé con la muerte, ya no estaba sobre mi cama, mi mente no era consciente e incrédula contemplaba que mi cuerpo estaba sobre mi féretro y que yo, ya yacía en muerte.

Esta es la historia de Laura, también la de Marta, la de Patricia, Carmen, Águeda, María, Paula. Esta es la historia de aquellas mujeres que han sido asesinadas por sus parejas, maridos, novios y que han sufrido en primera persona la violencia Machista, porque yo no les olvido, porque la sociedad no debe olvidarlas.

El pesado de la clase.

Con la voz grave, recostado, soportando el peso de su grasienta masa corporal que se hace viva con los bultos de su rostro que no le permiten definirse todavía como un hombre. Grita, un aullido medio pelado por los estragos de la adolescencia inunda la zona, quiere llamar la atención pero aún no lo consigue. Alzando los puños como cual orangután se tratase comienza a dar golpes a cualquier objeto que le produzca una mera satisfacción, cuanto más ruido haga mejor..-¿Será su ritual de apareamiento?¿Estará buscando a su hembra?¿Su método de supervivencia?. En la selva sobreviviría desde luego, reúne las características de ese animal líder de la manada que con su puño y virilidad atraería a la multitud. Pero esta bestia pesada y asquerosamente humana se ha equivocado de sitio, la fiera no es para nada un ser silvestre que lucha para conseguir su alimento, es más, está muy bien cuidadito, la alimaña no vive en la selva, el homínido aún sin evolucionar, y le queda rato, se encuentra en el lugar equivocado y él, con su mínimo conocimiento no sabe reconocerlo. Y es que cuatro paredes no pueden retener tanta incongruencia, sí, ha oído bien, cuatro paredes, porque la estancia en la que se encuentra este ser ignorante es nada menos que una aula, una aula de una pequeña escuela, con su pizarra, sus tizas tiradas por el suelo, ese olor que certifica que por aquella estancia corren las hormonas de los que son aún prototipos de hombres y mujeres. ¿Un lugar un tanto extraño para este tipo de ser, no creen? Pues ahí va el "valiente", seis horas durante cinco días a la semana es lo que pasa el grandullón encerrado y lo más sorprendente de todo, porque él quiere. Cuantas veces habrá molestado a los que como él pasan las horas, cuantas veces su presencia en aquella estancia no habrá valido la pena , cuantas veces habrá salido con la cabeza aún más vacía de cuando entraba. Y es que por mucho conocimiento que se imparta en esos pequeños metros cuadrados, él cromañón los va a despreciar, no quiere evolucionar, su estado de conformismo ha llegado demasiado lejos y se niega a avanzar y lo que es aún peor, que aquellos que están dispuestos a adquirir algún tipo de saber sean bloqueados e interrumpidos por las impertinencias de esta alimaña y de sus actuaciones como tal . Pero...¿Por qué este ser no abandona?¿Por qué no decide marcharse a lo que es su verdadera hábitat?¿Por qué se empeña en pertenecer a un mundo que no es el suyo? y sobre todo, ¿Por qué no deja en paz a los demás?
Tal vez tenga miedo, sí miedo, esa palabra que es capaz de paralizar a cualquiera por muy bruto y canalla que sea, tal vez, por que esas cuatro paredes hallan formado su forma de ser, tal vez por que lo que tanto odiamos se acaba convirtiendo en nuestro hogar y él al fin y al cabo es un cobarde.

LA VID

Y ese cortijo a lo alto de una ladera,

se divisa la tierra que me vio nacer, 

la esencia bética pasea su aroma 

es la vid que desea crecer. 

Bajo el sol andaluz,

Sobre las tierras albarizas

La cepa florecía, 

de sus semillas nacía la vida 

y de sus hojas verdosas,

su sabor y aroma que la componían.

¡Ay si pudiera volver, allí me quedaría!

¡Embelesada por su enigmática!

¡Hipnotizada por su belleza! 

¡Cubierta por la flor que al vino engendra! 

Respaldada por el tiempo 

arte que al mundo mueve
secreto de familia
hinchado de años,
anclado en el presente

Y yo, tan amablemente te pido
Tomate una copa de este gran vino,
bajo la luz de las estrellas,
bajo la luz del sol naciente
¡Ama a tu tierra y compartelo con tu gente!

¡Ay si pudiera volver, allí me quedaría...!

Suspiros que dicen más que palabras

lamentándote la vida pasa

Carrera rápida 

largo pensamiento 

Aprovecha el momento 

Versos oscuros 

En tiempos duros 

Felicidad, un privilegio

Tiempos que quedaron atrás

y que nunca volverán.